Dante Cuadra ( nacido en¿? - muerto en ¿?, pero chileno)

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Por viaje prolongado vendo
Mueble grande con casa
Ventanas interiores gastadas
Un espejo en el suelo
Un cuadro desolado
Dos lluvias en el patio

vacío de aire
Una mata de cardenales
Un anciano
Y cuatro fantasmas inofensivos
Cualquier acuerdo es bueno



Desde la terraza


Una vez vi el mar desde acá
No me explico cómo
Sólo lo vi
no recuerdo si estabas conmigo o yo contigo
los peces cantaban como pájaros
largas canciones conocidas
los pájaros estiraban sus cuellos hacia el cielo
buscando lombrices
no sé si también lo viste
sólo sé que vi el mar
cuando se hundía en el puñado de viento
que hacían las hojas

debajo de tu falda.




El autor me manda a decir que todo lo anterior está sujeto a:
correción, deformación, transformación y desaparición.
Así que afilen sus cuchillos.

Cuando otros lo dicen. Poemas de Eugénio de Andrade (Portugal, 1923 -2005)

AHORA VIVO MÁS CERCA DEL SOL


Ahora vivo más cerca del sol, los amigos
no saben el camino: es bueno
ser así de nadie
en las altas ramas, hermano
del canto exento de algún ave
de paso, reflejo de un reflejo,contemporáneo
de cualquier mirada desprevenida,
solamente este ir y venir con las mareas,
ardor hecho de olvido,
polvo dulce a la flor de la espuma,
eso apenas.



RECLINAS LA CARA EN LA MELANCOLÍA...

Reclinas la cara en la melancolía y ni siquiera
oyes el ruiseñor. ¿O es la totovía?
Soportas mal el aire, dividido
entre la fidelidad que debes
a la tierra de tu madre y al casi blanco
azul donde el ave se pierde.
La música, digámoslo así,
fue siempre tu herida, mas también
sobre las dunas fue la exaltación
No oigas el ruiseñor. O la totovía.
Dentro de ti es
donde toda la música es ave.

poemas para no publicar

Algunos
escribimos con el mismo gesto en los ojos
que tuvimos la primera vez
que lanzamos flores sobre una tumba.
Madre, padre, hijos, compañeros,
amores quebrados, da lo mismo.

Dejar la palabra quieta y libre
ahí donde es insoportable la muerte.

Otros escribimos
como dejando semillas en la tierra
habiéndolas escogido con los ojos cerrados,
casi serenos.
Luego, nos sentamos a esperar.

Algunos escribimos porque en el camino
se nos partió la lengua.

Otros
porque
no encontramos nada más hermoso que hacer.

Algunos escribimos porque estamos desesperados
adentro de una verdad. Ardiendo.

Algunos escribimos con la esperanza de que alguien
sufra el dolor en el mismo costado y entonces
seremos dos contra uno.

Otros
porque no encontramos una travesura
ni más triste
ni más linda
que escribir




Pd: Zurdo, a veces no dan ganas de corregir nada.

Dónde echo el alcohol,

en el centro o en las orillas.

Desde dónde viene la sangre.

Hacia dónde estiro la venda,

dónde te aprieta.

Dónde andabas jugando.

De Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj (J. Cortázar)

"... cuando te regalan un reloj, te regalan un pequeño infierno florido... Te regalan - no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de tí mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo... Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días... Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa..."