Ácida ternura

A Juan Carlos Vergara B.

Hoy,
lanzas un libro

Hacia dónde.

Hoy tu carne llorada salta al mundo, llorando;
Tu carne en festejo

La carne

No hay lluvias que caigan del cielo
sino secreciones, ya sabes,
a veces tristes
por no contenerse
a veces rabiosas
por no llenar nada
a veces felices por escurrir
y nada más que escurrir

Vivir

Y bailar tiernos en nuestra estupidez.
Abrir los ojos y pasar la lengua por donde no se nos ha permitido

Oigo tu yo recogiéndose de a poco para gritar lo uno,
esa verdad que buscas
en los ojos de ella, en los de tu perro, en los orines de tus perros
en la muerte, en los que llegaron antes, en los que se fueron

Hacia dónde

Se me arrugan las orejas por la acidez de la vida
Se me conmueven las uñas por la ternura de la vida

¿Hacia dónde vamos con esta imperiosa necesidad?
¿Hacia dónde vas, poeta?

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viernes 28 de diciembre 2007, Biblioteca Nacional de Santiago.-

Ella

No recuerdo el nombre del fotógrafo... la obra consiste en un recorrido por Chile en blanco y negro...

niña nortina

Los Pirúlogos

Los pirúlogos tienen un lenguaje muy extraño. Los estudiantes de pirulogía conviven y leen los mismos bloris, almuerzan juntos, conversan mayormente de las frenicias humanas, y son fáciles de reconocer porque utilizan las mismas muletillas en sus surdiscos. Se ha comprobado que estas muletillas se constituyen por la influencia de surdiscos de famosos autores. De los bloris y las reuniones que mantienen con pirúlogos mayores, adquieren el conocimiento para lizanar la realidad, y sobre todo, la realidad humana.

Los pirúlogos que además se interesan en la quipotíla advierten que sus estudios están dirigidos hacia la liberación, y que para ésto no se debe dejar de pensar la tiléctica de manera tiléctica en tanto que la tiléctica siempre mantiene una tiléctica con sí misma. Se reúnen en asambleas en que muchas veces dejan de ser pirúlogos y se transforman en verdaderos quipotílos.

Pero hay unos pirúlogos todavía más especiales, los pirutístas, éstos se reconocen porque se animan hablando de las munfisías, los falofilos y la angustia. Se reunen con pirutístas mayores y lizanan bloris y textos.

Otros pirúlogos se ríen de los pirutístas y prefieren dedicarse a lo concreto: las murulencias afectivas, identificar los casquimbos y diferenciar bien entre casquimbos truginos o xubires. Otros prefieren olvidarse un rato de la pirulogía y se dedican a cantar, a cuidar la tierra, a bailar, y ver películas.

A pesar de su lenguaje extraño, los pirúlogos no son tan peligrosos, algunos son inseguros, otros no tienen la paciencia que se espera de un pirúlogo o una pirúloga. No son serios ni correctos ni equilibrados como se cree, algunos bailan eufóricos y borrachos, otros son escandalosamente sensibles, incluso algunos reniegan de la pirulogía.

Otra manera de reconocerlos, es escuchar sus bromas, son muy fomes, siempre están relacionadas con fermedades, o con trastornos tirónicos; los pirutístas elaboran sus chistes gracias a la falofilia.

No se sabe bien qué hubo en la vida de estas especies para que terminaran como tal, las historias clínicas muestran un alto índice de exploración en sí mismo, y una fuerte atracción hacia especies que no se comportan como ellos pero que tienen algún parecido con ellos.

Nuestros avances en el estudio de los pirúlogos indican que cada vez hay más pirúlogos, lo que es desfavorable, ya que nuestra lucha es por su extinción.-

Se suspende el Canto

En la publicación anterior puse el aviso del festival del agua, y hoy me llamaron para comunicar que la gente del San Cristóbal tuvo problemas así que se SUSPENDE. Seguramente será la próxima semana en otro lugar, así que ahi si usted quiere asistir, manténgase informado aquí. :)

Canto y Poesía

El día Viernes 23 de noviembre a las 19:00 hrs se realizará un recital de poesía y literatura en la Biblioteca de Santiago a cargo del grupo Gredazul. Ahí estaré declamando mis escritos, así que bienvenidos sean los que quieran asistir.

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Lo segundo...

El día sábado 24 de Noviembre (este sábado) se realizará en el cerro San Cristóbal (por la subida de Pedro de Valdivia) el llamado "Festival del Agua" un festival artístico cultural, un encuentro con la simpleza...
y simplemente a las 18:oo hrs tengo el agrado de participar con poesía y canto, y por supuesto con mi Emilia (guitarra).


Luz para tí.-

A tu ternura

Porque somos
la civilización inconclusa de un animal,
el inevitable agujero de la máscara,
el ojo que mira a través del agujero,
y porque también somos eso que aparece desde el fondo:

lo insostenible,
lo informe,
lo indomable

Porque las garras fueron limadas por el lenguaje
-y sin embargo aquí están-,
yo le canto a tus demonios
yo le canto a tu ternura.

Este fue uno de los poemas que leí en el evento de beauchef.
Mañana viernes, u hoy viernes, quizás lea nuevamente (poemas distintos a los del miércoles) por si tú que lees, quieres ir.

Actividad Artístico-Cultural

... y bueno, el miércoles 7 estará mi voz ahí

gracias por la invitación,
y ahora quedan todos invitados.-

Desapariciones

“Me tomo la libertad de escribirle por dos motivos, primero porque usted dijo que sería feliz si recibiera una carta, y segundo, para qué le voy a decir una cosa por otra, aquélla noche en que usted y yo, usted sabe, pues… se portó como una diosa. No se lo tome usted a mal, pero desde esa noche siento que si no la veo de nuevo el pecho se me a undir para adentro. Hace muchos años que no me sentía tan querido ni quería tanto, y aunque usted hablo harto, y yo no le entendi mucho, eso también es para mí como una hermosura suya. Yo lo único que he leido en mi vida y que me acuerdo son unas hojas arrancadas de un libro, que decían en una parte que uno no tiene para qué preguntar a alguien sobre su pasado porque las personas nacen cuando se encuentran. Usted se nota que no es de estos barrios, se le nota en la cara que no ha comido las comidas que los de acá comimos, pero también se le nota una tristeza que a mi me gustaría sacársela porque usted es tan bonita mi negra. ¿Se acuerda que así le decía mientras, usted sabe?… aunque usted no sea ni tan morena, a mi me gustó decirle mi negra, es como de cariño, pero si le molesta puedo decirle de otra manera. Le dejo esto aquí, en su departamento, y le pido que me permita verla de nuevo, le dejo el número de mi compadre 6342138, ahí pregunte por mí y me deja algún recado si no estoy, ya se habra dado cuenta que en mi cuartucho no tengo teléfono, pero mi compadre es de confianza. Perdone si escribi mal alguna palabra, usted se dará cuenta, pero yo no.
Suyo,
Florencio”

Después de leer la carta que había encontrado en el departamento 34, doña Rosa la apretujó entre sus manos, respiró profundo, y se la metió entre los sostenes. Agarró sus llaves, y salió del departamento. Ya eran las seis, la hora en que sus sopaipillas se vendían como pan caliente.
Al volver, a éso de las doce, vió a un hombre borracho en la puerta del 34, apoyado en la puerta como abrazándola, y sin hacer ruido se fue acercando. El hombre era de mediana estatura, llevaba un bestón café, roto en sus terminaciones, pantalón también café con una basta a medio terminar, y entre sus manos unas flores medias decaídas. Doña Rosa se acercó más para oír y

“ Ya pueh, no se haga tanto de rogar po eñora, no ve que toy como volcán, ha pasao harto tiempo y uté ni luces de su presencia, pero yo sé que esta ahí dentro y que se hace la cucha. O ta enojá? Ta enojá… ta enojá porque le mentí, puta mi negra es que como le iba a decir que no sé escribir… o sea, escribir bien, por éso le tuve que pedir a mi compadre que me echara una manito, pero yo le dicté too, toíto se lo dicté yo… así que ya no esté enojah oiga y sálgase, ábrame la puerta….”

Doña Rosa no sabía qué hacer, se arregló el cabello, se echó un perfume que se había comprado para espantar el olor a fritura, se zamarreó la falda para arreglársela con cuidado de que no se le cayera, y empezó a caminar lento

“ si yo le dije que hace tiempo no hacia na de eso po, ya, si sé que me costó sacarle la prenda, pero uté también reconozca que estaba apuraita y má me ponía nervioso a mi po, ya po eñora, mi neeeegra, ábrame la puerta… ¿O ta triste?, oiga si tá triste podemo conversar ah, yo soy re weno pa echar andar la lengua. Yo la escuché llorar esa noche antes de levantarnos… así que no se me haga la cucha”

-Su negra no está na oiga- Dijo Doña Rosa.
-¿Y a voh quién te invitó al baile?- Respondió Florencio.

En este momento dejo de escribir porque no sé qué le pasó a la negrita de Florencio, y si yo no lo sé, usted menos.


-Yo soy su negrita po, o ¿no se acuerda?- Pícara doña Rosa se fue acercando.
-Seré borracho pero no hueón, uté no alcanza ni hacer la mitá de mi negra, no era tan flacuchenta po, si yo sé aonde agarro- Respondió borracho, pero seguro, Florencio.
-Má rara tu negra.
-No, eñora, no eh ná rara.
-Ah buena y entonces ¿cómo eh?.
-Bonita po, re linda e mi negrita… no como voh.

Doña Rosa se metió las manos entre la blusa y sacó la carta, la arrugó más de lo que estaba y se la tiró por la cabeza a Florencio.

-Te están diciendo viejo porfiao que la eñora no esta na ahí. Y ademá, si voh erai el novio por qué no te apareciste el domingo pasao cuando- Se quedó callada, Florencio la quedó mirando, el único puente entre los dos era el silencio. Pero algo raro tenía ese silencio, era de los que tienen olor a flores y a lamento.
-Y por qué teni voh esa carta- Refunfuñando exigió respuesta Florencio.
-La encontré ahí dentro po, si yo le arrendaba el departamento a la eñora.
-Sabí qué, me aburriste. Dijo el hombre borracho. Tiró las flores al suelo, miró la carta botada, pero ahí la dejó, y se fue zigzagueante.

Doña Rosa recogió las flores y la carta, guardándosela nuevamente entre los sostenes. Entró a su departamento, buscó en un mueble, sacó de un cajón un florero lleno de polvo, lo limpió, le echó agua y dejó ahí las flores.

Florencio comenzó a caminar de un lado para otro por la calle, despertó a un anciano que dormía en un rincón para preguntarle por la negrita, pero el anciano le dijo que hueveara en otra parte. Siguió caminando con un notable levantamiento de rodillas en cada paso para asegurar la estabilidad, y se acercó a unos carabineros haciéndoles la misma pregunta. Pero ellos también lo mandaron a otro lugar, y le dijeron que para qué se desesperaba tanto si todos las gatas eran negras de noche. A Florencio le dieron ganas de escupirles la cara, pero no era tonto. Siguió andando, y de pronto, después de años, comenzó a sollozar y a preguntar bajito por la negra, le preguntó a un perro medio cojo, pero éste no le ladró nada. Siguió caminando y empezó a subir de a poquito el volumen, pero las luces de los departamentos por los que iba pasando seguían apagados, Florencio se daba cuenta de que nadie despertaba, y de que estaba solo en la plaza, hasta que vio una ventana con luz. En ella se veía la sombra de alguien frente a algo, una pantalla, la sombra parecía estar muy atenta como si estuviese leyendo o escribiendo. Florencio se acercó al edificio, se puso las manos en la boca para dar dirección a su voz, y gritó hacia la ventana ¡¿Dónde está mi negra?! Y la sombra se puso de pie

Lo fantástico

La soledad tiembla cuando dos coinciden en una misma esquina.

No fue el gusto por las técnicas cinematográficas de los años, ni tampoco el gusto que compartíamos por los Stray Cats. Que me hablara de Antígona y el sentido de la tragedia griega, o que conversáramos hasta las cuatro de la madrugada sobre orquestas o mayéutica no me conmovía tanto como la torpeza con que él hablaba.

Fue la luz.

La primera coincidencia fue en la esquina de San Antonio con Huérfanos a eso de las, no recuerdo. Él dijo “así que música”. Respondí “sí”.

Habíamos llegado al mismo lugar después de quizás cuántas vueltas por los mismos laberintos.
Fue esa luz con que sólo algunos ojos (y siempre otros) pueden iluminar los propios, sin que nada se esconda, como un develamiento recíproco. Ambos nos habíamos equivocado. Ese lugar no era paradero.

Bastaron diez minutos para.
La vida no tiene solución.

Lo busqué como quien busca una verdad, aún cuando su estupidez era evidente, aún cuando el juego de las escondidas se transformara en una seguidilla de ausencias a la hora acordada. En vano resultaba el intercambio de números telefónicos, hasta que

-Te busqué como quien busca un espejo para mirarse una herida.

Toda mi vida la había dedicado a contemplar coincidencias, me había hecho especialista en encontrar uniones donde nadie las veía, me había especializado en un oficio lleno de soledad. El ermitaño –como el mismo se decía- pensaba en las palabras y en las arañas, le gustaba escuchar a los viejecillos borrachos o medios delirantes en algún rincón de la calle, recorría la ciudad buscando historias, lanzaba piedras imaginarias contra la nueva época, entraba a las exposiciones de fotografías para hacer y deshacer el color, la luz y la sombra. Hacíamos las mismas estupideces, pero yo había decidido dejar de ser estúpida.

- Me paseo escuchando a los viejos borrachos y a cualquier delirante porque es allí, es allí donde está lo verdadero, en lo espontáneo, y no en esta porquería.
- ¿Y qué importa? ¿Y de qué te sirve saber que es aquí y no allá o allá y no aquí? Lo interrumpí

De nada. La vida no tiene solución.

Y yo estaba ahí sentada escuchándolo como quien oye su propia voz en una grabadora.

Sacó una libretita para anotar los libros que le había recomendado, en mis manos puso dos objetos, dos regalos, dos detalles, dos universos. Y no estábamos ahí por disfrutar de la literatura, ni tampoco gracias al gusto por la cerveza. Éramos dos. Y eso era fantástico.

Hoy cumpliría noventa años

Generalmente la gente se sabe la primera estrofa,
la invitación es a oírla completa.

Volver a los 17
( del disco Últimas Composiciones, 1966)

Volver a los 17
después de vivir un siglo
es como descifrar signos
sin ser sabio competente
volver a ser de repente
tan frágil como un segundo
volver a sentir profundo
como un niño frente a Dios
eso es lo que siento yo
en este instante fecundo.

Se va enredando, enredando
como en el muro la hiedra
y va brotando, brotando
como el musguito en la piedra
como el musguito en la piedra
Ay, si, si, si.

Mi paso retrocedido
cuando el de ustedes avanza
el arco de las alianzas
ha penetrado en mi nido
con todo su colorido
se ha paseado por mis venas
y hasta la dura cadena
con que nos ata el destino
es como un diamante fino
que alumbra mi alma serena.

Lo que puede el sentimiento
no lo ha podido el saber
ni el más claro proceder
ni el más ancho pensamiento
todo lo cambia el momento
cuál mago condescendiente
nos aleja dulcemente
de rencores y violencias
sólo el amor con su ciencia
nos vuelve tan inocentes.

El amor es torbellino
de pureza original
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus esmeros
al viejo lo vuelve niño
y al malo sólo el cariño
lo vuelve puro y sincero.

De par en par la ventana
se abrió como por encanto
entró el amor con su manto
como una tibia mañana
al son de su bella diana
hizo brotar el jazmín
volando cual serafín
al cielo le puso aretes
y mis años en 17
los convirtió el querubín.

Sinceridades

Lo que amo de la música
es que en ella
-tal como en el dolor-
no hay fingidores.-

Ternura

Porque los demonios también lloran si los abandonan;
enamórate también de este demonio que soy.-

(Pedacito de una canción que estamos haciendo con la emilia)

La dificultad

A J. que sonrió

Entre la tierra y yo,

los zapatos;

entre los zapatos y yo,

los calcetines;

entre los calcetines y yo,

la palabra calcetines.

Las Sillas (Dante Cuadra)

No estuviste a la hora convenida
Ni a ninguna otra
Te esperé ahí hasta que se bajaron las luces
Y las sillas se subieron a las mesas
En ellas posaron sus asientos y
Piernas al cielo distendidas
Llenaron el espacio quieto
Con el murmullo suave de su lenguaje
Las que tenía enfrente de mi
Se quedaron en donde estaban
Tan silenciosas apenas cruzaban miradas
Hubiérales ofrecido algo para beber
Pero no quise interrumpir su sosiego
Y me marché no sin antes
Darles un golpecito en sus respaldos
Agradeciéndoles su lealtad y discreción

La Juana

Lo terca lo heredé de mi madre, de mi abuela, de mi abuelo, de mis tías, y de la bisabuela que no conocí. Me cuesta llorar en público. Hoy por la tarde, todos se llovieron, cada uno botó los mocos que le pesaban. Yo no. Pensé en las flores, en lo que pasa ahí debajo, en lo blanco y lo negro de los funerales. Recordé que la primera vez que estuve en uno, tenía casi tres años y jugaba en una tumba mientras la gente lloraba y se lamentaba, hasta que mi madre gritó desesperada "¡papá!" como si le hubieran sacado un pedazo de los ojos.
Cuando una es la mayor, muchos aspectos de la vida se van poniendo mayores.
Pero tenía pena, y en resumidas cuentas, nadie se dio cuenta porque quizás desde detrás de los lentes oscuros no se ve bien el fondo de alguien y menos de alguien como yo. Tenía que pensar en cualquier cosa para no seguir deseando estar ahí al lado de él en ese ataúd. La gente se acercó, pero cualquier abrazo podía arruinar lo que tanto me había costado sostener.
Cuando nos fuimos, seguí caminando sola. Miré durante un rato a una paloma, pero voló, y empecé a comprender que era simple: se aterriza, y luego se vuelve a partir. No sabía bien si los muertos volaban para arriba o para abajo, pero sí tuve la impresión de que se reunían con alguna paloma, quizás no blanca -porque no me trago esa estupidez de las blancas palomas y el alma y toda esa huevada- pero algo así. Ya estaba casí convencida de que todo estaba bien, y que todo estaba en su sitio, pero al seguir caminando llegué a la esquina y por ahí pasaba un hombre alto, un poco encorvado, de la mano con una señora mayor. El hombre hablaba como si hubiese tenido cinco años, pero tenía como treinta. En verdad tenía como tres. Era el conocido retrasado mental de la población donde vivían mis abuelos, el que se paraba en la carretera para hacerle "chao" a los camiones con su mano grande y media descontrolada. De pronto me vió, y señaló con su índice hacia mí. "La Juana, la Juana... la tía Juana", dijo. Y se puso tan contento que me abrazó de pronto. Lo abracé. Me hizo cariño en el pelo, y seguía diciéndome "Juana", con su voz bajita, como si me hubiera encontrado después de mucho tiempo. La señora que lo acompañaba le dijo que tenía que despedirse de mí porque yo iba saliendo, pensé que no me querría soltar, entonces se separó y me preguntó "¿los camiones?", y me tomó la mano, y me dio un beso en la mejilla. "Chao" me dijo. "Chao", le dije. Y se fue diciéndole a la señora "la tía Juana" con su voz de idiota. Tierna.
No alcancé a pedirle disculpas por los mocos que dejé en su camisa ni tampoco a darle las gracias. A veces los camiones pasan tan rápido que uno no alcanza, y se van.

Roberto Juarroz -selección

Lo conocí antes de que se acabara la fiesta. Tuvimos en común la sensación de caída y la sensación de no tener lenguaje para los finales. Él lo escribió, yo me caí, y me callé. Cada cual con sus talentos.

Comparto estos escritos porque no podemos sostener por tanto tiempo las proporciones del silencio, y porque hemos compartido tanta nada que unos cuantos poemas más no nos darán ni más pena ni más gloria, y por lo demás, qué le hace el agua al pescado.

Que disfruten.-

ASÍ COMO NO PODEMOS...

Así como no podemos

sostener mucho tiempo una mirada,

tampoco podemos sostener mucho tiempo la alegría,

la espiral del amor,

la gratuidad del pensamiento,

la tierra en suspensión del cántico.

No podemos ni siquiera sostener mucho tiempo

las proporciones del silencio

cuando algo lo visita.

Y menos todavía

cuando nada lo visita.

El hombre no puede sostener mucho tiempo al hombre,

ni tampoco a lo que no es el hombre.

Y sin embargo puede

soportar el peso inexorable

de lo que no existe.

DETENER LA PALABRA...

Detener la palabra

un segundo antes del labio,

un segundo antes de la voracidad compartida,

un segundo antes del corazón del otro,

para que haya por lo menos un pájaro

que puede prescindir de todo nido.

El destino es de aire.

Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,

pero la ausencia necesita otros

para que las cosas seansu destino de aire.

La palabra es el único pájaro que puede ser igual a su ausencia.

EL AMOR EMPIEZA...

El amor empieza cuando se rompen los dedos

y se dan vuelta las solapas del traje,

cuando ya no hace falta pero tampocosobrala vejez de mirarse,

cuando la torre de los recuerdos, baja o

alta,

se agacha hasta la sangre.
El amor empieza cuando Dios termina

Y cuando el hombre cae,

mientras las cosas, demasiado eternas,comienzan a gastarse,

y los signos, las bocas y los signos,

se muerden mutuamente en cualquier

parte.

El amor empieza

cuando la luz se agrieta como un

muerto disfrazado

sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:

la forma del comienzo

tercamente escondida

detrás de los finales.

HEMOS AMADO JUNTOS TANTAS COSAS...

Hemos amado juntos tantas cosas

que es difícil amarlas separados.

Parece que se hubieran alejado de pronto

o que el amor fuera una hormiga

escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo

que sin ti todo parece superficie,

órbita de simulacros que resbalan,

tensión sin extensiones,

vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada

que el hábito persiste y se da vuelta

y ahora todo es ganancia de la nada.

El tiempo se convierte en antitiempo porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos

que hasta callar y hablar son dos traiciones,

dos sustancias sin justificación, dos sustitutos.
Lo hemos buscado todo,

lo hemos hallado todo, lo hemos dejado todo.
Únicamente no nos dieron tiempo para encontrar el ojo de tu muerte,

aunque fuera también para dejarlo.

NO TENEMOS UN LENGUAJE

No tenemos un lenguaje para los finales,

para la caída del amor,

para los concentrados laberintos de la agonía,

para el amordazado escándalo de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona

o a quien abandonamos

que agregar otra ausencia a la ausencia

es ahogar todos los nombres

y levantar un muro alrededor de cada imagen.

¿Cómo hacer señas a quien muere,

cuando todos los gestos se han secado,

las distancias se confunden en un caos imprevisto,

las proximidades se derrumban como pájaros enfermos

y el tallo del dolor se quiebra como lanzadera de un telar descompuesto.

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo cuando nada,

cuando nadie ya habla, cuando las estrellas

y los rostros son secreciones neutras de un mundo

que ha perdido su memoria de un mundo.

Quizá un lenguaje para los finales

exija la total abolición de los otros lenguajes,

la imperturbable síntesis de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,

que reúna los mínimos espacios

entreverados entre el silencio y la palabra

y las ignotas partículas sin codicia.

SI HAS PERDIDO...

Si has perdido tu nombre,

recobraremos la puntada de las calles

más solas

para llamarte sin nombrarte.

Si has perdido tu casa,

despistaremos a los guardianes de la cárcel

hasta dejarlos con su sombra y sin sus

muros.

Si has perdido el amor,

publicaremos un gran bando de palomas

desnudas

para atrasar la vida y darte tiempo.

Si has perdido tus límites,

recorreremos el cruento laberinto

hasta alzar otra forma desde el fondo.

Si has perdido tus ecos o tu origen,

los buscaremos, pero hacia adelante,

en el templo final de los orígenes.

Solamente si has perdido tu pérdida,

cortaremos el hilo para empezar de nuevo.

Situación grave (Roberto Matta)

Se Dice y se Oye

Así como dicen que las cosas caen por su propio peso
se oye que por su propio silencio
caen las palabras

Ejercicio de conjunto I

Coser

A ese sonido yo
lo hemos cosido de un extremo a un nombre
y del otro al pecho
sin saber nunca dónde dimos la última puntada

Cosimos cuidadosamente minuto tras minuto
para mantener cada instante en su sitio
Pero los fantasmas han saltado por donde han querido

A ciertas personas
las hemos unido a ciertos temblores
Y aquí es donde más hemos aprendido a descoser


Así
a ratos tenemos que respirar desde los nudos
las hilachas nos desesperan

y simplemente
perdemos el hilo una y otra vez

No se trata de un misterio
sino de elegir todos los días la misma puerta
(habiendo dos)

Conversación

De tí hacia mí un río
Un río de mí hacia tí
Y nada nos pertenece
Nos despedimos, y
contigo mis gustos y disgustos, y
conmigo tus gustos y disgustos, y
nada nos pertenece más que la sensación
de que aún no hemos perdido la casa en este mundo

Detalles

La inteligencia
podrá maquillar, una y otra vez,
nuestras cobardías.
Pero llegará la mañana
en que amaneceremos profundamente
idiotas.
Y quizás entonces,
tomemos - valientemente-
la decisión de ser felices

25

Y sin embargo
entre tus piernas
intacta la soledad

A punto

a J.

Y cuando estaba a punto de agarrarme el corazón con la mano, entró mi mamá y preguntó por qué había olor a marihuana en la pieza.


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Nota1: había que salir de la quietud escritural, como fuera.
Nota2: cuentos....

Escribo
como cualquiera
muchas veces intentando algo
que nunca queda escrito
sino sonando
en el silencio
de quien leyó un intento
De quien oyó algo

Musicame

Innombrable, parece que me he vuelto innombrable

Musícame para irme cantándome
si no hay otra forma de hacer reír al vacío
ni otra que lo calme.
Musícame las manos, los ojos, los labios,
la sonrisa, el pensamiento, la lengua y el sexo.

Como si estuvieras dando a luz
una muerte que baila en plena libertad.

Derroche

La vida es la única fiesta
en que nos cobran la entrada,
el consumo,
y la salida.

de "Una Historia Sencilla" (David Lynch)

"Cuando mis hijos eran pequeños solía jugar a un juego con ellos. Les daba a cada uno de ellos un palo y les decía que lo rompieran. Claro que podían, era muy fácil. Luego les decía que hicieran un manojo y lo rompieran. Por supuesto que no podían. Entonces les decía, así es la familia..."


--
Escena del viejo Alvin con la joven embarazada.
Guión: John Roach y Mary Sweeney

de paso

22

Cuando las fotografías comienzan a sangrar
prefiero dejar al incendio comer tranquilo tras mi espalda.


24

El presente no dejará de temblar
mientras al tiempo le falten dientes para masticar tragedias.


25

Mientras escribo
hay gente colgando del mundo.

I

A quienes no volvieron, y a los idiotas

Ella nananeaba como si estuviera en un mundo que no era este. Le hemos dado la medicina tal cual como lo indicó el médico. Y a mi me gustaba mirarla cuando parecía irse, incluso a veces quería irme con ella, pero era imposible, de alguna manera a mi sí me gustaba estar entre el ruido de este mundo. Nos preocupa su futuro, es una mujer inteligente y amable, y suponemos que el tratamiento le ayudará a no dejar sus obligaciones. Una vez le pregunté dónde estaba en esos momentos, y respondió "aquí", mirándome a los ojos y sonriendo de una manera tal que llegué a pensar que era feliz. ¿Internarla?, perdóneme, pero ella no está loca, sí es cierto que a veces nos sorprende con algunos ataques de abulia, pero son sólo momentos. Podíamos estar minutos en silencio frente a un vaso de cerveza, y conversar luego, largamente, de lo que nadie conversaba en esos días. Para nosotros no es fácil tomar esta decisión, quizás ni ella esté de acuerdo, siempre ha sido responsable en sus trabajos y no creemos que sea lo más apropiado. También comentábamos las noticias del día y siempre terminaba diciendo "todas estas enfermedades son producto de la telaraña que ellos tejen", y luego comenzaba a nananear nuevamente, melancólicamente, eternamente. ¿Y cuánto tiempo sería?, esto parece un infierno, ya no sabemos qué hacer, y déjeme decirle que si aceptamos esta decisión es solamente porque la desesperación nos tiene enfermos, usted no sabe el dolor que sentimos cuando ella no nos habla. Odiaba el encierro, los deberes la ponían de mal humor, intenté explicarle en algún momento que aquí las cosas tenían que ser así porque de otro modo todo andaría desorganizado, pero le bastaba una frase para echar todo mi discurso abajo; siempre quise besarla en esos momentos, pero no me atreví. Dígale que mañana vendremos en el horario de visita... y que la queremos mucho. Te quiero, le dije, una y otra vez cuando tuvo que irse, yo no estaba de acuerdo, pero yo no era nadie, sólo era un simple idiota.

La fractura

Es urgente precisar el momento en que la luz dejó iluminado el sitio vacío,
que como un animal hambriento, come lo que encuentra a su paso o al menos lo muerde.
Es urgente precisar el momento en que mis oídos comenzaron a rodar
como dos piedras sobre las cosas, y los proyectos se lanzaron suicidas en un pozo lleno de fuego.
Las letras me llueven vacías, las vocales cerraron su vientre
y los acentos se desplomaron en las palabras.
No puedo sentarme en las sillas que no suenan,
no sé distinguir los colores que no hablan,
no puedo besar a nadie porque se me han hecho heridas en el gusto.

Respiro el presente y comienza la tos,
como si estuviera caminando entre los destrozos de un incendio
y dudo querer compartirlo con alguien. La desgana no se comparte.
Los deseos se me han ahogado,
y la voluntad me alcanza para contemplar a los seres que no tienen más lenguaje que el movimiento.
A ratos el viento y los árboles parecen lanzar piedrecillas en el vacío y ocurre el milagro,
el sonido y el encanto,
pero es tan corta la salvación cuando el verbo querer está enyesado en sus contornos.
Hay días en que la vida amanece como un sol muerto en la ventana
y no soy nada más que su ataúd.
Hay otros en que lo escribo.

Un 5 de Febrero

Los que admiran a esta mujer, sabrán que ayer se conmemoraron 40 años de su fallecimiento. Dentro de las actividades realizadas, en la Biblioteca de Santiago se presentó el documental "Viola chilensis" realizado por Luis Vera -y que también tengo grabado por si me lo quieren pedir- mientras que en su tumba varios folcloristas le rindieron homenajes.

Sobre el por qué se murió han habido bastantes chamullos, pero el tío Lalo tiene clarita la historia

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"Violeta sigue sufriendo

las penas de San Quitín

no sé cuál será su fin

pero la veo muriendo.

A Bolivia está partiendo

en busca de su gringuito;

este no estaba solito,

había cambiado mucho,

y fumándose unos pucho`

se corrió muy despacito"

--

"Cada día menos gente

en la peña de Violeta;

muy lejos queda la meta,

no la ve ni con sus lente`..."

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"Del sinquito se despide,

que es su cristo milagroso,

lo tiene to`o rotoso,

la ruega no la castigue.

Y perdón también le pide

en ese día, confusa...

al mundo grita y acusa:

no supieron entender

a esta sensible mujer

que a vivir ya se rehusa"

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Violeta tenía la fuerza de un águila y con ella llegó a exponer, por ejemplo, su "Cristo" en uno de los museos más prestigiosos, el Louvre. Investigó el folclore y la cultura mapuche para difundirlo por el mundo. Más allá de ese Run Run que no volvió (el asopao del Gilbert Favre), y de lo enamoradiza que pudo haber sido, siempre he pensado que Violeta se comió el alma de la humanidad entera y que sufrió hasta la médula tanto las alegrías como las penas como las rabias y las dulzuras, y todo lo supo expresar a través de sus cuadros, sus tejidos, sus canciones, sus escritos, y sus cartas. Y la decisión de partir fue la consecuencia de ser fiel a su ritmo interno y musical.

Podría seguir escribiendo tanto... pero mejor les dejo a don Eduardo

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"Era un cinco de febrero

nuestro Chile enmudeció:

Violeta se suicidó

con un balazo certero.

Un brindis hizo primero

con versos de despedida;

la muerte llegó enseguida,

se nos fue nuestra paloma,

tristes bajamos la loma,

mi mente quedó perdida"

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Los extractos están sacados de "MI HERMANA VIOLETA PARRA. Su vida y obra en décimas" de Eduardo Parra S.

Relatividades

Voy a quedarme en la cocina para siempre, así mamá se arrepentirá de no haberme dejado comer los chocolates que trajo la abuelita Chabe porque piensa que yo rayé la muralla de la pieza, pero fue el Juancho y no me cree, todo porque rayó con mis lápices. Ahora sí que no le hablaré nunca más. Ahí me está llamando y le dice a la tía Tina que ando mañosa y porfiada, pero es super tonta porque no sabe que ahora sí no voy a salir de la cocina, se va a sentir mal porque ya no voy a dormir en mi cama ni me voy a lavar los dientes y por fin no me va a tirar más el pelo cuando me lo lava y me lo seca. A mi no me importa quedarme aquí, la cocina es super grande y tengo espacio hasta para jugar a la pinta con el Juancho y hasta para jugar con la Flavia. ¡No, La Flavia se me quedó en el sillón!, pucha oh, qué voy a hacer sin la flavia. Ah, pero mejor porque así mamá se sentirá más culpable porque siempre le cuenta a toda la gente que nunca me aburro con la Flavia y que salgo con ella para todas partes. Pucha la Flavia.

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-Ignacia, te estoy llamando hace rato para que saludes a la tía Tina. Ya pues, hija, salga ¿o se va a quedar a vivir en la cocina?

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No me voy a dar vuelta, no me voy a dar vuelta, no voy a hablarle

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-¡Ignacia! ¿Me estás escuchando o no?, ya salga que ahora vamos a hacer un pastel con la tía Tina y la cocina es muy chica para que andes revoloteando por aquí.

Celebración

Tus antiguas amantes
deben tener heridas las palmas
de tanto sostener un pasado contigo que se cae a pedazos
ahora que todo confirma que has retirado las manos.
He visto como rasguñan tu nombre hasta viciarlo,
y cómo no asomas ni siquiera la curiosidad.
Será que ninguna de esas voces tuvo la verdadera llave.
Y he visto, las he visto proteger desesperadas tus huellas en la arena húmeda
negando que las olas son como el tiempo tocando la fragilidad de cualquier cosa.
Si te sonríen te mienten, porque lo hacen con la tristeza de los abandanos.
A veces vienen a preguntarme dónde estás,
como si alguna trampa me hubiera dejado para siempre en tus ojos,
y no pudieras ir más allá de mí,
pero aunque así fuera, ese no es mi triunfo.
Mi triunfo es no saber dónde habitas ni quien te habita,
y tener demasiado arrugadas las ganas de saberlo.
Mi triunfo es seguir lejos,
habiéndote lanzado al pozo de la dulzura.

La bolsa

"Te escribo, maraca conchetumadre, pa decirte una huea cortita. Seguramente pensaste que ya no te iba a mandar ni una carta, y aquí estoy, el ahueonao de siempre, pero ahora no pa pedirte que te quedi conmigo, ahora quiero reclamarte una huea bien fea que hiciste. Pa que sepai, ya no me importai. Hace meses que ya no estoy agarrado de voh, por eso no te escribía, pero la otra vez, y aquí viene la chanchería que me hiciste, fui pal centro y me quedé pegado mirando una bolsa, esas bolsas que suben, bajan, se dan dos vueltas, caen, se rajan, viste que pasan los autos y echan viento y las bolsas vuelan y como andan todas vacías no pesan na y pueden subir y subir y bajar y bajar y las atropellan y les da lo mismo. Y me puse a pensar que si voh ya no queri estar conmigo y yo tampoco quiero estar contigo, entonces la única diferencia entre esa bolsa y yo es que... no, sabi que no creo que entendai ni una huea de la que te voy a decir porque es una huea así como filosófica y voh no cachay na de eso.
Puta que me cai mal.

Alonso

Pd: pobre de ti que subai esta huea a tu blog nuevo porque te conozco"