A continuación dejo la obra de dos amigas, poetas

Que hablen las palabras...

ARDEN LOS PERROSE

sos hombres comen pedazos de otros y

habitan los socavones del miedo.

Sus poros destilan lava, odio, venganza;

adictos a la perversión

sueñan despiertos aquellos rituales

de la furia con método.

El zumbido de las esquirlas secuestra y escapa,

las bestias deben ser saciadas;

los malditos venden su poesía al mejor postor

por ver la sangre de los propios,

los míos.

Arden los perros,

la jauría tiene alas, tiene noche,

pesadas las garras;

las víctimas oyen despacio sus nombres repetirse

en la cinta del pavor.

LA TORTURA

Sus pasos amordazados en el piso sin ecos,

ven la mitad de los muros salpicados.

Una niebla vela las ventanas ciegas,

inasibles,

de esa prisión sin palabras y sin atmósfera.

La música fatídica de los transformadores

interroga las sospechas.

Vuela su mirada al mundo de afuera,

sus ojos obnubilados

atrapan figuras imprecisas,

el humor de un cielo descompuesto,

las copas desnudasy tantas hojas que han dejado de ser;

atrapan la rumia amarga

de tantas madrugadas de insomnio

desaguando la memoria

y cosiendo a fuego lento la mortaja.

Él ya no distingue

ignora cuándo

cómo qué.

Pasan días

pasan años

jamás vuelve

luego, siglos.

Beatriz Ortiz (chilena)

* * *

LASTRE

Fuiste el lastre de mi globo

aerostático

te fui soltando de sombra en

sombra, de respiro en respiro

cada vez que tu sonrisa irónica fracturaba

estas letras que soy
tres décadas entonando

ese cántico que quise ser y se

estrelló en la roca de tu pecho

día tras día

hasta quedar echo polvo
Hoy aflojo el lastre

subo, subo, subo

para quedar maltrecha

dormida en una estrella
donde ya no me alcance tu voz

Luisa García (chilena)

pájaros
azules

recuerdos

"Veo en tus ojos la idea idiota de querer ser escritora. Te han dicho que tienes talento, y les crees. Te escribo porque les crees.
¿Conoces a Vallejo? ¿A Pessoa? ¿Conoces, Antonia, el americanismo de Gabriela? Claro que no. Ésto no es una fiesta de palabras bonitas, mucho menos un sanatorio de cicatrices. Es dedicación y trabajo, un trabajo que cada cierto tiempo resulta absurdo, a veces, insosteniblemente absurdo.
Antonia, los egos multiplicados te morderán la inocencia, pero qué importa si la vida no es otra cosa que seguir sólo con lo que nos va quedando. Te veo ilusionada, y me veo, a veces, amarga –una amargura que se gana y se pierde frente a las páginas-, y tú hablas de poesía. ¿Te has puesto a pensar que la poesía de la que hablas no le importa a nadie, que es un sitio al margen como el de cualquier minoría desterrada? Pero ese camino -sé que lo intuyes- curiosamente pasa por el centro de todo. Veo en tus ojos la idea idiota de querer ser escritora.
He llegado a estar una hora completa frente a la hoja en blanco. A veces es como un mandato, no sé de dónde ni por qué. Escribir.
Si tuviera que decir algo sobre las heridas: no curé ninguna. Tengo rasmillado el pensamiento por las veces en que la famosa trampa del lenguaje se burló de mí, y quizás la única satisfacción es sentir, al final de un trabajo, que toda esa energía, o enredo de sensaciones ha tomado sitio en el lenguaje. El lenguaje, Antonia, el lenguaje. Como si al terminar un escrito, una bestia encontrara la calma.
Antonia, es la decisión más inútil que puedes tomar, si es que fuera una decisión; si no lo fuera, pues bienvenida a la condena de registrar el mundo con todos sus matices; bienvenida a la hermosura de pensar, y a la tragedia de pensar tanto. Ésto es compromiso.
Y qué más te podría escribir, si pasarán los años, y estarás escribiendo esta carta.

Antonia.- "

24 de Julio, 2007

Un cuento y tres poemas de Dante Cuadra (chileno)

LA CURIOSIDAD MATÓ AL GATO. LA INICIACIÓN

Ahí estaba, tendido, quieto, hermético, denso en su estructura; a veces radiante, -casi sonriente le parecía-, otras veces oscuro, siempre hermoso. Le producía, de mirarlo, un leve cosquilleo en la palma de su mano, una sensación de opresión en el pecho. Estaba, había estado todo el tiempo, parecía haber nacido ahí o tal vez antes de ahí; no recordaba no haberlo visto y siempre la misma sensación. Le costaba vencer esa voz interior que lo instaba. Cerraba los ojos, los oídos, los puños y le daba la espalda, no sin cierto temor y continuaba hasta la otra habitación o hasta el baño o hasta donde fuera con esa imagen clavada en la retina sintiéndose a su vez observado, desde su misma retina, por esa imagen. Esa mañana fue el primero en levantarse, todos dormían. Se encaminó al baño y lo vió; un estremecimiento le recorrió todo el cuerpo cuando sintió la invitación, miró para todos lados, solamente el gato lo observaba con un ojo abierto y el otro semicerrado, como suelen observar los gatos, entonces, decididamente se acercó al armario y lo tomó; el contacto físico con el objeto fue particularmente extraño, fue como si tomase una parte de si mismo, una parte que de alguna manera le había faltado; se sintió completo, su estado de satisfacción era indescriptible y así, ahora, con el puñal en su mano apretado firmemente, en un acto independiente de toda voluntad conocida, de todo tiempo, asgó el aire y se hundió ávidamente en el cuerpo del animal que no exhaló ni siquiera un suspiro.-

***

PINTURA EN MOVIMIENTO DE UN NIÑO QUE ESPERA

A Vicente Solo

Un niño

Sentado

Espera hasta su ojo

Lo acosa un viento súbito

Parpadea el sosiego

La música se cae a pedazos

Sin ruido

El perro ladra

Hasta su cola

Olor a perro

Qué espera ese niño

Mirando el papel pálido

De los muros de su cuarto

***

HIZO LO QUE HIZO

Tendido a la sombra del aire

El zurdo se dijo que la vida es un pájaro desarraigado de si

Y afilándose al último odio necesario

Dejó que las ratas le comieran las uñas

Puso sus zapatos en un cajón

Olvidó los números y las historias

Rompió el papel en el que dibujó su nombre

Se guardó como un inerte utensilio

Arrinconado cuidadosamente en un mueble viejo

Sólo sus brazos permanecieron tibios

Abrazándola sin querer

***

QUIÉN MÁS TRISTE QUE YO

Quién más triste que yo

Sino mírenme

Mírenme el cuello

(o debo decir cogote)

Miren mi pelo

Mírenme el país

y esta ceniza en la boca

triste y perpetua

como mancha antigua

en el cielo de la pieza

Quién más triste que yo

sino tú conmigo

Qué lindo cuando los hombres se cansan

a veces se sientan

y miran el sol