El tiempo libre

En una larga carta fechada en 1964, Cortázar, le escribe a su amigo, el editor Paco Porrúa sobre el valor del trabajo y su valorización del tiempo libre, cuando ya trabajaba para la Unesco.

"Lo malo del sistema capitalista del trabajo (y peor en el sistema socialista) es que parece que parten del supuesto que el tiempo libre no sirve para nada. Me acuerdo que mi primer patrón en París me anunció que me doblaba el sueldo si yo iba a trabajar todo el día en vez de medio día. Cuando me negué, me preguntó: '¿Pero usted para que quiere medio día libre?'..El hombre no entendió que entre la guita y el tiempo libre yo elegía el tiempo libre".

II

Antonia tus medicamentos están sobre aquél libro ¿Qué tanto lees? Si te lo pasas en la calle ¿De nuevo no vas a llegar? Te preocupas de todo menos de ¿Y la hora de tus exámenes? Cómo está él, ¿lo quieres? Dejaste la universidad, dejaste ese trabajo Antonia, así es la ciudad Y tu pena la pagan siempre otros ¿Le había dicho señorita que usted es hermosa? Y con estos resultados podemos concluir Eres igual al que se fue Rara Será por eso que te quiero tanto A qué te dedicas Antonia tu salud No me molestes estoy estudiando Que linda interpretación has hecho ¿Escribir? Antonia habla más fuerte no te entiendo Tan débil que te has vuelto Eres la mujer más fuerte que he conocido Vamos a evitar que llegue al corazón y al riñón Corazón Cómo está él, te enamoraste, dime, te enamoraste Habla más fuerte que no te escuchamos Y si bajamos a sol menor quizás te quede mejor Nada va a cambiar No importa porque es una chiquilla inteligente De otro lugar Así es la gente, Antonia, y deja de llorar Dime, te acostaste con él Con estos resultados podemos concluir Cuando sonreíste pude ver quien eras Y olvídate de la revolución ¿En dónde crees que vives? Antonia, ¿lo vas a dejar? dime Habla más fuerte que no te entiendo No te oigo Antonia, respira

(s/t)

Madre, padre:
me confieso frágil como el latido de un animal agónico,
sensible y vulnerable como una hoja
para siempre en otoño


Me confieso terriblemente intranquila
porque no me basta lo que me dicen,

porque siempre necesito ver el revés

me declaro anarquista
como un niño con sus propios sonidos para llamar las cosas

y me declaro insensata,
completamente tonta
para las nuevas necesidades.

Declaro que mi urgencia, mi única urgencia
es proteger la ternura:
la única arma
para la única guerra

Memoria

No estoy sorda.
Oigo cultrunes ajados en el pecho.
Respiro
y conmigo los muertos.

No estoy sorda.
Oigo cultrunes y me bailan las piernas.
Un temblorcito que no entiendo.

El cuerpo es memoria.

El músculo que se mueve
sabe
recuerda
lo que yo no sé nombrar
con esta lengua
partida
en este mundo.-

Dante Cuadra ( nacido en¿? - muerto en ¿?, pero chileno)

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Por viaje prolongado vendo
Mueble grande con casa
Ventanas interiores gastadas
Un espejo en el suelo
Un cuadro desolado
Dos lluvias en el patio

vacío de aire
Una mata de cardenales
Un anciano
Y cuatro fantasmas inofensivos
Cualquier acuerdo es bueno



Desde la terraza


Una vez vi el mar desde acá
No me explico cómo
Sólo lo vi
no recuerdo si estabas conmigo o yo contigo
los peces cantaban como pájaros
largas canciones conocidas
los pájaros estiraban sus cuellos hacia el cielo
buscando lombrices
no sé si también lo viste
sólo sé que vi el mar
cuando se hundía en el puñado de viento
que hacían las hojas

debajo de tu falda.




El autor me manda a decir que todo lo anterior está sujeto a:
correción, deformación, transformación y desaparición.
Así que afilen sus cuchillos.

Cuando otros lo dicen. Poemas de Eugénio de Andrade (Portugal, 1923 -2005)

AHORA VIVO MÁS CERCA DEL SOL


Ahora vivo más cerca del sol, los amigos
no saben el camino: es bueno
ser así de nadie
en las altas ramas, hermano
del canto exento de algún ave
de paso, reflejo de un reflejo,contemporáneo
de cualquier mirada desprevenida,
solamente este ir y venir con las mareas,
ardor hecho de olvido,
polvo dulce a la flor de la espuma,
eso apenas.



RECLINAS LA CARA EN LA MELANCOLÍA...

Reclinas la cara en la melancolía y ni siquiera
oyes el ruiseñor. ¿O es la totovía?
Soportas mal el aire, dividido
entre la fidelidad que debes
a la tierra de tu madre y al casi blanco
azul donde el ave se pierde.
La música, digámoslo así,
fue siempre tu herida, mas también
sobre las dunas fue la exaltación
No oigas el ruiseñor. O la totovía.
Dentro de ti es
donde toda la música es ave.

poemas para no publicar

Algunos
escribimos con el mismo gesto en los ojos
que tuvimos la primera vez
que lanzamos flores sobre una tumba.
Madre, padre, hijos, compañeros,
amores quebrados, da lo mismo.

Dejar la palabra quieta y libre
ahí donde es insoportable la muerte.

Otros escribimos
como dejando semillas en la tierra
habiéndolas escogido con los ojos cerrados,
casi serenos.
Luego, nos sentamos a esperar.

Algunos escribimos porque en el camino
se nos partió la lengua.

Otros
porque
no encontramos nada más hermoso que hacer.

Algunos escribimos porque estamos desesperados
adentro de una verdad. Ardiendo.

Algunos escribimos con la esperanza de que alguien
sufra el dolor en el mismo costado y entonces
seremos dos contra uno.

Otros
porque no encontramos una travesura
ni más triste
ni más linda
que escribir




Pd: Zurdo, a veces no dan ganas de corregir nada.

Dónde echo el alcohol,

en el centro o en las orillas.

Desde dónde viene la sangre.

Hacia dónde estiro la venda,

dónde te aprieta.

Dónde andabas jugando.

De Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj (J. Cortázar)

"... cuando te regalan un reloj, te regalan un pequeño infierno florido... Te regalan - no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de tí mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo... Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días... Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa..."

A continuación dejo la obra de dos amigas, poetas

Que hablen las palabras...

ARDEN LOS PERROSE

sos hombres comen pedazos de otros y

habitan los socavones del miedo.

Sus poros destilan lava, odio, venganza;

adictos a la perversión

sueñan despiertos aquellos rituales

de la furia con método.

El zumbido de las esquirlas secuestra y escapa,

las bestias deben ser saciadas;

los malditos venden su poesía al mejor postor

por ver la sangre de los propios,

los míos.

Arden los perros,

la jauría tiene alas, tiene noche,

pesadas las garras;

las víctimas oyen despacio sus nombres repetirse

en la cinta del pavor.

LA TORTURA

Sus pasos amordazados en el piso sin ecos,

ven la mitad de los muros salpicados.

Una niebla vela las ventanas ciegas,

inasibles,

de esa prisión sin palabras y sin atmósfera.

La música fatídica de los transformadores

interroga las sospechas.

Vuela su mirada al mundo de afuera,

sus ojos obnubilados

atrapan figuras imprecisas,

el humor de un cielo descompuesto,

las copas desnudasy tantas hojas que han dejado de ser;

atrapan la rumia amarga

de tantas madrugadas de insomnio

desaguando la memoria

y cosiendo a fuego lento la mortaja.

Él ya no distingue

ignora cuándo

cómo qué.

Pasan días

pasan años

jamás vuelve

luego, siglos.

Beatriz Ortiz (chilena)

* * *

LASTRE

Fuiste el lastre de mi globo

aerostático

te fui soltando de sombra en

sombra, de respiro en respiro

cada vez que tu sonrisa irónica fracturaba

estas letras que soy
tres décadas entonando

ese cántico que quise ser y se

estrelló en la roca de tu pecho

día tras día

hasta quedar echo polvo
Hoy aflojo el lastre

subo, subo, subo

para quedar maltrecha

dormida en una estrella
donde ya no me alcance tu voz

Luisa García (chilena)

pájaros
azules

recuerdos

"Veo en tus ojos la idea idiota de querer ser escritora. Te han dicho que tienes talento, y les crees. Te escribo porque les crees.
¿Conoces a Vallejo? ¿A Pessoa? ¿Conoces, Antonia, el americanismo de Gabriela? Claro que no. Ésto no es una fiesta de palabras bonitas, mucho menos un sanatorio de cicatrices. Es dedicación y trabajo, un trabajo que cada cierto tiempo resulta absurdo, a veces, insosteniblemente absurdo.
Antonia, los egos multiplicados te morderán la inocencia, pero qué importa si la vida no es otra cosa que seguir sólo con lo que nos va quedando. Te veo ilusionada, y me veo, a veces, amarga –una amargura que se gana y se pierde frente a las páginas-, y tú hablas de poesía. ¿Te has puesto a pensar que la poesía de la que hablas no le importa a nadie, que es un sitio al margen como el de cualquier minoría desterrada? Pero ese camino -sé que lo intuyes- curiosamente pasa por el centro de todo. Veo en tus ojos la idea idiota de querer ser escritora.
He llegado a estar una hora completa frente a la hoja en blanco. A veces es como un mandato, no sé de dónde ni por qué. Escribir.
Si tuviera que decir algo sobre las heridas: no curé ninguna. Tengo rasmillado el pensamiento por las veces en que la famosa trampa del lenguaje se burló de mí, y quizás la única satisfacción es sentir, al final de un trabajo, que toda esa energía, o enredo de sensaciones ha tomado sitio en el lenguaje. El lenguaje, Antonia, el lenguaje. Como si al terminar un escrito, una bestia encontrara la calma.
Antonia, es la decisión más inútil que puedes tomar, si es que fuera una decisión; si no lo fuera, pues bienvenida a la condena de registrar el mundo con todos sus matices; bienvenida a la hermosura de pensar, y a la tragedia de pensar tanto. Ésto es compromiso.
Y qué más te podría escribir, si pasarán los años, y estarás escribiendo esta carta.

Antonia.- "

24 de Julio, 2007

Un cuento y tres poemas de Dante Cuadra (chileno)

LA CURIOSIDAD MATÓ AL GATO. LA INICIACIÓN

Ahí estaba, tendido, quieto, hermético, denso en su estructura; a veces radiante, -casi sonriente le parecía-, otras veces oscuro, siempre hermoso. Le producía, de mirarlo, un leve cosquilleo en la palma de su mano, una sensación de opresión en el pecho. Estaba, había estado todo el tiempo, parecía haber nacido ahí o tal vez antes de ahí; no recordaba no haberlo visto y siempre la misma sensación. Le costaba vencer esa voz interior que lo instaba. Cerraba los ojos, los oídos, los puños y le daba la espalda, no sin cierto temor y continuaba hasta la otra habitación o hasta el baño o hasta donde fuera con esa imagen clavada en la retina sintiéndose a su vez observado, desde su misma retina, por esa imagen. Esa mañana fue el primero en levantarse, todos dormían. Se encaminó al baño y lo vió; un estremecimiento le recorrió todo el cuerpo cuando sintió la invitación, miró para todos lados, solamente el gato lo observaba con un ojo abierto y el otro semicerrado, como suelen observar los gatos, entonces, decididamente se acercó al armario y lo tomó; el contacto físico con el objeto fue particularmente extraño, fue como si tomase una parte de si mismo, una parte que de alguna manera le había faltado; se sintió completo, su estado de satisfacción era indescriptible y así, ahora, con el puñal en su mano apretado firmemente, en un acto independiente de toda voluntad conocida, de todo tiempo, asgó el aire y se hundió ávidamente en el cuerpo del animal que no exhaló ni siquiera un suspiro.-

***

PINTURA EN MOVIMIENTO DE UN NIÑO QUE ESPERA

A Vicente Solo

Un niño

Sentado

Espera hasta su ojo

Lo acosa un viento súbito

Parpadea el sosiego

La música se cae a pedazos

Sin ruido

El perro ladra

Hasta su cola

Olor a perro

Qué espera ese niño

Mirando el papel pálido

De los muros de su cuarto

***

HIZO LO QUE HIZO

Tendido a la sombra del aire

El zurdo se dijo que la vida es un pájaro desarraigado de si

Y afilándose al último odio necesario

Dejó que las ratas le comieran las uñas

Puso sus zapatos en un cajón

Olvidó los números y las historias

Rompió el papel en el que dibujó su nombre

Se guardó como un inerte utensilio

Arrinconado cuidadosamente en un mueble viejo

Sólo sus brazos permanecieron tibios

Abrazándola sin querer

***

QUIÉN MÁS TRISTE QUE YO

Quién más triste que yo

Sino mírenme

Mírenme el cuello

(o debo decir cogote)

Miren mi pelo

Mírenme el país

y esta ceniza en la boca

triste y perpetua

como mancha antigua

en el cielo de la pieza

Quién más triste que yo

sino tú conmigo

Qué lindo cuando los hombres se cansan

a veces se sientan

y miran el sol

Dentro

Dentro
tenemos un corazón
y en este corazón
una bestia

La bestia
tiene un corazón
y en ese corazón
llueve salvajemente la infancia


el primer abandono

Madre,
cómo podría hablarte de la belleza de la muerte,
y procurar que sepas en ese instante
que me he comido el corazón de todo cuanto he visto

y he sido feliz

Uno

madre,

cómo podría hablarte de la belleza de la muerte

Cada vez que alguien
llora de dolor o belleza
hemos recuperado a un ser humano.

Momentos

Clavado en mi corazón
o en ese lugar sin nombre ni fondo
estás tú
aquí dentro donde el aire se vuelve vida
lo sé porque he sufrido pequeños ahogos mientras te miro
tú y el aire
en el mismo instante
es demasiado
y la inmensidad no cabe
la felicidad no cabe en los pulmones

Santiago, 5 de Junio, 2008

(S.T)

¿Será este el último otoño?
Los hijos caen de sus padres
los padres de sus hijos
y nadie le ha visto los ojos a este viento
Terminan de caer los nombres desde las cosas,
caen las cosas desde los nombres,
y así con todo cayendo
desde dónde, entonces, están brotando los sueños

un mundo adolorido
cruje bajo los zapatos de alguien que avanza
y cuentan los rumores
que nada hay sobre esos zapatos
ningún rostro sobre esos zapatos

Santiago, 9 de Junio, 2008

(S.T)

Allá los pájaros piden agua
sin rodeos, precisos
y más temprano que tarde
al menos humedecen sus alas

Dime, cuándo has visto un pájaro libre morir de sed

Allá los pájaros
buscan sus bandadas, y mientras escribo
las encuentran
y mientras ellos vuelan juntos
nosotros seguimos en busca

Santiago, 6 de Junio, 2008

(S.T)

En la salida sur del metro universidad católica (santiago de chile),

en el lado izquierdo hay una muralla,

en esa muralla dice "jaime".

Él escribió su nombre, y luego se envolvió en la frazada.-

Jaime,

un día te pregunté por el futuro,

y riéndote a carcajadas

estiraste la mano empuñada

Entonces te pedi que la abrieras

y jaime,

en tu palma moría una paloma.-

Santiago, 7 de Junio, 2008

¿La vida?... la música

¿El mundo?
El mundo...
una caja musical
cruelmente desafinada.

La isla de las flores (el progeso de la capacidad humana )

IV

Una voz grita dentro de una boca callada

VII

La soledad siempre es una entrada hacia la locura. En estos tiempos, muchos se llaman a sí mismo locos, pero no saben nada del extravío. Salirse de los horarios, salirse de los espacios, salirse de todos los rieles y mirar hacia otro lugar. Una criatura que atravesada por el tiempo, el espacio, y el lenguaje, revienta. El hilo de la razón triturado por los dientes de un mundo intolerable. La soledad siempre es una entrada hacia la locura, los locos son aquellos que están solos en una imagen, en un sonido, en una voz, en una sensación, en un recuerdo que real o no, siempre es verdadero. Feliz o dolorosamente verdadero.

- Ella tenía la mirada fija en la muralla, y de pronto sus ojos se llenaron de miedo, yo miré hacia la muralla y no vi más que una muralla. Ambas estábamos en ese cuarto, pero cada una, completamente sola.

La libertad sólo existe en la locura. En la más tierna infancia. En una desmedida borrachera. No se soporta la locura, como no se soporta la anarquía, como no se soporta a un borracho gritando la verdad. Al borracho se manda a acostar, al anarco se detiene, al loco se encierra, al niño se le hace cariño o se castiga o se abandona. La soledad siempre es una entrada hacia la locura.

- ¿Dónde estás?
- Lejos

V

¿Te has fijado en el rostro de la gente, en las sonrisas? No, no te hablo de la risa ni de las carcajadas, te hablo de ese gesto tibio que aparece de pronto como un estallido, sí, eso, un estallido, pero suave ¿me entiendes? silencioso, como si la vida fuera un secreto y en ese instante se develara...
¿Te has fijado en el rostro de los tristes? En ese gesto misterioso, quizás te ha ocurrido alguna vez que has visto a alguien así y has preferido no acercarte... a veces pienso que es el miedo, ¿te has fijado en los ojos, en en ese brillo que no es el mismo que tienen los amantes cuando se miran? Es otro brillo... es el brillo de un llanto que ha decidido callarse, pero que está ahí, está ahí y callado... cuando me encuentro con esa gente siento miedo , miedo de que dentro de esos ojos haya alguien derrotado...pero... ¿ Te has fijado cuando alguien triste sonríe? No, no es alegre. Es hermoso... y no dejo de pensar que una sonrisa es como una pequeña revolución en los rostros cansados...

Extracto de "ALSINO" ( Pedro Prado, chileno)

Primera Parte
III. La caída

... La abuela una vez, mientras por los caminos llevaba a su nieto a la grupa del caballo, exclamó:

- ¡Como hijo de borrachos, eres triste, Alsino, y como eres tristes, te quedas pensando! No todos los hijos de borrachos son así: tu hermano es callado. Poli es torpe y flojo. ¿No se pasa los días tendido en la arena, durmiendo? Tu hermano duerme las borracheras de tus padres. Cuando a ti te engendraron, ellos estaban en el comienzo de esa mala vida y quizá todavía tuvieran fuerzas de vergüenza. Recuerdo que entre sí se culpaban, y la ira de ellos era por desesperación. Querían ser otros de lo que iban siendo. Tú heredaste su tristeza y los deseos de salir y de cambiar. ¿No andas tú, Alsino, queriendo ser como los pájaros? ¡Pobre niño; bebiste en la mala leche de tu madre las visiones de sus borracheras!

...Como hijo de borrachos, eres triste, y como eres triste, te quedas pensando...

Te digo, Ernesto,
la revolución se quedó hermosa en tus ojos
Nadie ha vuelto a hablar desde allí

Nocturno

I

La soledad suele tener la medida de lo inmenso
y yo me siento tan pequeña al lado de la tuya


II

Legué a casa
y como creo en el peligro de los olores
me saqué toda la ropa
para desaparecer cualquier vestigio de amor


III

Pero lloro todo el día en pedazos nublados de atardecer
y te imagino con los ojos clavados en libros que nada tienen que ver conmigo
escuchando a esas cantantes de las que tanto te enamoras
Imagino un gracioso sonido en tu teclado
y te imagino broméandole a la soledad de tu cuarto
La imagen se vuelve monstruosa
y por primera vez tengo miedo de ti
Entonces preparo la huida


IV

Tú tan guitarro eléctrico
yo tan guitarra de madera
y los dos tan chopanianos para la tristeza


V

Trato de enfríar mis manos
para sacar de mis espacios los objetos que te pertenecen
pero el corazón no me late frío
y me siento a esperar


VI

Recuerdo esas bromas tan feas con las que siempre desarticulaste mi ternura
las veces que callaste clavando el agrio silencio en la fé que tenía en tus ojos
el desamparo de tu risa cuando te conté algún secreto
y fortalezco mi mano para alcanzar el teléfono


VII

Tu voz triste
me hace pensar que todo ha sido culpa del miedo


VIII

Ojalá esa cebra de trapo
esa que me roba los pañuelos
y que se queda contigo siempre
pudiera hablar y decirme
que sí vale la pena volver a tu departamento
para darnos un beso con las narices mojadas
y abrazarte mientras resucitas a chopan
mientras yo nananeo no tan lejos de tí

Nocturno Op 37 No. 1 en Sol menor (F.Chopan)

Él miró hacia la ventana del departamento para ver si había alguien.
Vió, y entonces soltó mi mano

"No deberíamos ser más astutos que la vida.
Advertir la trampa suma a la caída, la humillación "

Leonor García Hernando.-

El gusto por lo imposible

Diagnóstico

Vacío
cáncer a la sangre,
orina aspecto frustrado
Deseo
espasmódico

Sordera mental crónica
sordera mental crónica
sordera mental crónica

Paseo Ahumada
crisis de ausencia

No
no puede llegar tarde
No
no puede desear ser feliz en horarios de oficina
Licencia

Pruritos afuera de las iglesias
con las manos estiradas
fueron acusados por exhibisionismo
de soledad

Un país solidario

con acumulación de glóbulos rojos
en los bolsillos de don,
Anemia aguda en los márgenes

Mala,
muy mala circulación de la sangre
falta de oxígeno


Diagnóstico:
asfixia

Los padres y la imaginación: un problema

Mientras comía un completo junto a un amigo en un local de la calle dieciocho, una mujer de unos cincuenta años también comía un completo en la mesa del frente. La quedé mirando, estaba sola, tenía arrugas, pero ninguna que fuera rastro de algun gesto alegre. La seguí mirando y no me gustó ver lo que empecé a ver, como siempre mi imaginación comenzó a enredarse, ahora con ella y su vida, pensé que al llegar a su casa, la mujer entraría, prendería el televisor, lo apagaría, y se metería en la cama, quizás alguna sombra roncaría a su lado, o algunas sombritas meterían bulla en otro lugar de la casa. Y ella derramaría un par de lagrimones, y se quedaría dormida con la cara húmeda de pena cotidiana.
Lo peor vino después, cuando recordé que mi madre cada vez que está triste dice "voy a salir... por ahí". Entonces imaginé a mamá comiendo un completo, sola, en algun lugar que nadie conoce.

Re linda y re cabrona
la muy vida.

Lo supe cuando desperté mientras él dormía,
cuando no me levanté, y sin alcohol en los ojos, lo seguí mirando.
Lo supe cuando toqué su boca y despertó como si mi dedo hubiera tocado un sueño.
Un beso atraviesa la angustia
Despertar y sospechar que la astucia ha sido derrotada
que no podré salir de ese departamento sin arrastrar una pregunta.
Llegar a casa y buscar, urgente, un lugar para esconderlo.

Porque nadie puede seguir jugando sabiéndose atrapado.

a Dante Cuadra, el zurdo

Malditas sean las palabras
si no llegan como piedras a quebrar algo
si quedan clavadas en las hojas
y no clavan a alguien en su propia pared
Malditas sean las palabras si hacen murmurar a la bestia
si hay que estirarlas para encontrar el sonido
malditas
las que no asesinan un poco la distancia
las que llegan a un microscopio porque el ojo no alcanzó
y malditos los que escriben
sobre todo los que escriben
sin aliviarse
estas palabras.-

He tenido la precisión para situar una pelota de pin pon en la línea, sacando de derecha; la precisión para poner el meñique en la segunda cuerda en el séptimo espacio, a pesar de los nervios; he logrado poner la cantidad pertinente de sal en el puré; he llamado a mis amigos justo cuando están aterrados por la soledad; he cantado justo el pedacito de canción que alguien no recordaba y quería hacerlo; compré la obra de Vallejo justo antes de que un hombre preguntara por ella. He tenido la precisión para tantos actos, pero nunca para el acto de despedida. Siempre me despido antes y temprano, o después y tarde, cuando ya no hay alguien que pueda decir adiós.-

¿ Y si la jaula siempre estuviera abierta ?

Si cae uno, se levantarán diez

Extracto de "La Loca" de La Mala Rodriguez

...Educao' agarrao' en un puñío como gorriones
comiendo la mijita que te dejan esos lampones,
a mi no me gusta la política
sé de algo de mecánica,
atravieso tu mundito con mi técnica,
me puedes grabar en vídeo señorita,
abrígate que va a caer una buena
si te quemas oye como suena,
sigo vivo la cadena yo me pongo las botas aprende,
el camino es duro, dime cuantos ponen el culo?
yo estoy aquí tan contenta
fumándome un puro no apuro
cuenta hasta tres y levanta la mano
mi hermano
que el mundo es tuyo,
quiero que esta cama sea una toalla
y este suelo la arena de una playa
tu y yo

Y si tu alma no está contenta
pide la revancha, tienta no achantes,
de cuerda ya perdí la cuenta,
la vida es violenta no mientas hay que ser valiente
(x2)

Contempla los rayos de luz,
escucha lo que realmente quiere esa gente,
dime se lo va' a dar tú?
quiero la verdad aunque sea mala
aunque duela...
...yo me monto en un avión
y paso por encima de los "united states of America"
paso por encima de tu sistema,
no te necesito!
te critico !
te araño !
te escupo!
te muerdo!
te pico!,
no me domestiques que yo no me domestico...


---
y lo canto y lo grito.