La fractura

Es urgente precisar el momento en que la luz dejó iluminado el sitio vacío,
que como un animal hambriento, come lo que encuentra a su paso o al menos lo muerde.
Es urgente precisar el momento en que mis oídos comenzaron a rodar
como dos piedras sobre las cosas, y los proyectos se lanzaron suicidas en un pozo lleno de fuego.
Las letras me llueven vacías, las vocales cerraron su vientre
y los acentos se desplomaron en las palabras.
No puedo sentarme en las sillas que no suenan,
no sé distinguir los colores que no hablan,
no puedo besar a nadie porque se me han hecho heridas en el gusto.

Respiro el presente y comienza la tos,
como si estuviera caminando entre los destrozos de un incendio
y dudo querer compartirlo con alguien. La desgana no se comparte.
Los deseos se me han ahogado,
y la voluntad me alcanza para contemplar a los seres que no tienen más lenguaje que el movimiento.
A ratos el viento y los árboles parecen lanzar piedrecillas en el vacío y ocurre el milagro,
el sonido y el encanto,
pero es tan corta la salvación cuando el verbo querer está enyesado en sus contornos.
Hay días en que la vida amanece como un sol muerto en la ventana
y no soy nada más que su ataúd.
Hay otros en que lo escribo.

Un 5 de Febrero

Los que admiran a esta mujer, sabrán que ayer se conmemoraron 40 años de su fallecimiento. Dentro de las actividades realizadas, en la Biblioteca de Santiago se presentó el documental "Viola chilensis" realizado por Luis Vera -y que también tengo grabado por si me lo quieren pedir- mientras que en su tumba varios folcloristas le rindieron homenajes.

Sobre el por qué se murió han habido bastantes chamullos, pero el tío Lalo tiene clarita la historia

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"Violeta sigue sufriendo

las penas de San Quitín

no sé cuál será su fin

pero la veo muriendo.

A Bolivia está partiendo

en busca de su gringuito;

este no estaba solito,

había cambiado mucho,

y fumándose unos pucho`

se corrió muy despacito"

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"Cada día menos gente

en la peña de Violeta;

muy lejos queda la meta,

no la ve ni con sus lente`..."

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"Del sinquito se despide,

que es su cristo milagroso,

lo tiene to`o rotoso,

la ruega no la castigue.

Y perdón también le pide

en ese día, confusa...

al mundo grita y acusa:

no supieron entender

a esta sensible mujer

que a vivir ya se rehusa"

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Violeta tenía la fuerza de un águila y con ella llegó a exponer, por ejemplo, su "Cristo" en uno de los museos más prestigiosos, el Louvre. Investigó el folclore y la cultura mapuche para difundirlo por el mundo. Más allá de ese Run Run que no volvió (el asopao del Gilbert Favre), y de lo enamoradiza que pudo haber sido, siempre he pensado que Violeta se comió el alma de la humanidad entera y que sufrió hasta la médula tanto las alegrías como las penas como las rabias y las dulzuras, y todo lo supo expresar a través de sus cuadros, sus tejidos, sus canciones, sus escritos, y sus cartas. Y la decisión de partir fue la consecuencia de ser fiel a su ritmo interno y musical.

Podría seguir escribiendo tanto... pero mejor les dejo a don Eduardo

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"Era un cinco de febrero

nuestro Chile enmudeció:

Violeta se suicidó

con un balazo certero.

Un brindis hizo primero

con versos de despedida;

la muerte llegó enseguida,

se nos fue nuestra paloma,

tristes bajamos la loma,

mi mente quedó perdida"

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Los extractos están sacados de "MI HERMANA VIOLETA PARRA. Su vida y obra en décimas" de Eduardo Parra S.

Relatividades

Voy a quedarme en la cocina para siempre, así mamá se arrepentirá de no haberme dejado comer los chocolates que trajo la abuelita Chabe porque piensa que yo rayé la muralla de la pieza, pero fue el Juancho y no me cree, todo porque rayó con mis lápices. Ahora sí que no le hablaré nunca más. Ahí me está llamando y le dice a la tía Tina que ando mañosa y porfiada, pero es super tonta porque no sabe que ahora sí no voy a salir de la cocina, se va a sentir mal porque ya no voy a dormir en mi cama ni me voy a lavar los dientes y por fin no me va a tirar más el pelo cuando me lo lava y me lo seca. A mi no me importa quedarme aquí, la cocina es super grande y tengo espacio hasta para jugar a la pinta con el Juancho y hasta para jugar con la Flavia. ¡No, La Flavia se me quedó en el sillón!, pucha oh, qué voy a hacer sin la flavia. Ah, pero mejor porque así mamá se sentirá más culpable porque siempre le cuenta a toda la gente que nunca me aburro con la Flavia y que salgo con ella para todas partes. Pucha la Flavia.

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-Ignacia, te estoy llamando hace rato para que saludes a la tía Tina. Ya pues, hija, salga ¿o se va a quedar a vivir en la cocina?

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No me voy a dar vuelta, no me voy a dar vuelta, no voy a hablarle

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-¡Ignacia! ¿Me estás escuchando o no?, ya salga que ahora vamos a hacer un pastel con la tía Tina y la cocina es muy chica para que andes revoloteando por aquí.

Celebración

Tus antiguas amantes
deben tener heridas las palmas
de tanto sostener un pasado contigo que se cae a pedazos
ahora que todo confirma que has retirado las manos.
He visto como rasguñan tu nombre hasta viciarlo,
y cómo no asomas ni siquiera la curiosidad.
Será que ninguna de esas voces tuvo la verdadera llave.
Y he visto, las he visto proteger desesperadas tus huellas en la arena húmeda
negando que las olas son como el tiempo tocando la fragilidad de cualquier cosa.
Si te sonríen te mienten, porque lo hacen con la tristeza de los abandanos.
A veces vienen a preguntarme dónde estás,
como si alguna trampa me hubiera dejado para siempre en tus ojos,
y no pudieras ir más allá de mí,
pero aunque así fuera, ese no es mi triunfo.
Mi triunfo es no saber dónde habitas ni quien te habita,
y tener demasiado arrugadas las ganas de saberlo.
Mi triunfo es seguir lejos,
habiéndote lanzado al pozo de la dulzura.

La bolsa

"Te escribo, maraca conchetumadre, pa decirte una huea cortita. Seguramente pensaste que ya no te iba a mandar ni una carta, y aquí estoy, el ahueonao de siempre, pero ahora no pa pedirte que te quedi conmigo, ahora quiero reclamarte una huea bien fea que hiciste. Pa que sepai, ya no me importai. Hace meses que ya no estoy agarrado de voh, por eso no te escribía, pero la otra vez, y aquí viene la chanchería que me hiciste, fui pal centro y me quedé pegado mirando una bolsa, esas bolsas que suben, bajan, se dan dos vueltas, caen, se rajan, viste que pasan los autos y echan viento y las bolsas vuelan y como andan todas vacías no pesan na y pueden subir y subir y bajar y bajar y las atropellan y les da lo mismo. Y me puse a pensar que si voh ya no queri estar conmigo y yo tampoco quiero estar contigo, entonces la única diferencia entre esa bolsa y yo es que... no, sabi que no creo que entendai ni una huea de la que te voy a decir porque es una huea así como filosófica y voh no cachay na de eso.
Puta que me cai mal.

Alonso

Pd: pobre de ti que subai esta huea a tu blog nuevo porque te conozco"